* * *
В прокрустово ложе отточенных рифм
Я чувства свои уложить всё пытаюсь.
Гремит, как набат, сердца бешеный ритм,
В неистовой пляске беснуясь и маясь,
Пылает язык — и, сгорая, слова
Позёмкою серой по дому летают,
Трещит голова, как плохая молва:
Домыслит, но истины ввек не узнает;
И, кажется, горло тогда истечёт
Пульсацией нервной, горячечной крови,
Когда нелюбовь вдруг начнёт свой отсчёт
Без нудных, ненужных твоих предисловий.
12.02.2011
На снимке: худ.: Андрей Антошенко