Когда живёшь, как карты лягут,
И выбор дашь судьбе слепой –
Идёшь по жизни, как бродяга,
«Звериной узкою тропой».
Ступаешь тихо, смотришь робко,
Везде мерещится беда…
Хоть не моя, но всё же – тропка,
Авось и выведет куда.
Ломиться сквозь кусты? Не стоит.
Штаны порвёшь. Да лишний труд.
Но звери, даже к водопою,
Прямой дорогой не идут.
Инстинкт их не пускает прямо,
А зверолов силён умом.
Он, если выкопает яму,
Так уж никак не на прямом.
Вот тут наморщишь лоб, однако –
Пути-то оба не просты:
Идти в обход – и жо… на кол,
Иль напрямую, сквозь кусты?