Пришло время распихать по ящикам
Всё то, чему не нашла причин
Оставаться в пределах спальни:
Номера, адреса и души
Мною убитых мужчин,
Всех тех, кто так важен был,
Всех тех, кто вдруг стал не важен.
Всех моих лживых, продажных.
Моих женщин с их сигаретами,
духами, слезами, таблетками,
С ночами на кухне за вермутом,
С бездарной критикой моих картин.
Стихов разбазаренных на тех,
Кто стихов никогда не просил.
Господи,
Господи, дай мне сил.
На моей палитре избыток белил.
От полутонов тошнит.
От всего непроизнесённого
Ночами знобит.
Знаешь, Бог, в этом городе никто не спит.
В окнах напротив до утра горит
Полусвет. Полуночь горчит
От невысказанного, необретённого…
Оно со мной говорит.
Мы – сгустки нелепых сомнений.
Как от морской болезни
От них укачивает и мутит.
Милый Бог, я не таю обид.
Так почему же сердце
Пропускает удары,
И так изводится, так болит?