Далёк от совершенства я. Поэзия - не рифма только.
В ней так же и душа твоя, с моей не схожая нисколько,
В одной купается волне. Кто ни плескался в ней, порою,
И без луны, и при луне наедине с самим собою?
Ибо вдвоём - уже не то. Измены Муза не прощает.
Но вдохновение зато сердца счастливцев посещает.
Противен Музе шум толпы, тщеславие и графоманство.
С тем, кто ей люб - она на "ты", но... без любви и постоянства,
К чему поэт уже привык. Похвастать могут единицы
Тем, что неповторимый миг лёг гениально на странице
И в результате, книгой став, продолжит жизнь свою в грядущем,
Решившем кто из нас был прав, кто отстранён, а кто допущен.
Не современности решать под небом вечные вопросы:
Писать нам или не писать свои поэзию и прозу.
Судьба у каждого своя. Талант проявится на деле.
Далёк от совершенства я, но двигаюсь к заветной цели,
Которая уже близка, преобразилась, просветлела,
И на листе лежит рука… А совершенству нет предела.
02.