Какие злые времена,
какие горькие молитвы.
И снова в трауре - жена,
и гриф скользит над полем битвы.
И здесь, от бойни в стороне,
слышно дыхание надлома.
А юный воин на коне
летит в неведенье из дома.
Что ждёт его на той земле,
где вместо почвы - пепелище,
где корка хлеба на столе -
всё украшение жилища?
У нас весна звенит ручьём,
и солнце, как большая дыня.
А за неведомым холмом
был бой, и воин пал во имя?..