Ещё ничто не приобретено,
не обжито, не выпито, не спето.
Ещё не смотрит тёплое окно
на улочку, воркуя крымским летом.
И ели не шумят ещё в горах,
там, где одна церквушка на отшибе
парит над морем. Даже ушлый страх
пред неизвестностью ещё не выбит
из памяти. Не выношен роман
о девочке, проросшей в средостенье
твоём на веки вечные. Обман
ещё не лёг на руки рыжей тенью.
Ещё ничто не начато тобой.
Но нет уже сейчас эквивалента
страстей! Вот-вот начнётся мордобой
средь замухрышек, липнущих на ленту
для глупых мух. Зачем смущаешь ты
то Свет, то Люд? Их свет и так не люден.
А ты им застишь даже тех простых,
с которыми они б из страхолюдин
ушли в мальвины, шли б рука в руке
и вышли в люди, или даже в леди.
А ты, их обнадёжив, вдалеке
замкА ещё не сдвинул на портпледе.
Вставай. Тряси мошной. Или умерь
свой пыл в мечтах о знойном адюльтере.
Что? Не встаёшь? Что, не нашёл, где дверь?
И давит ощущение потери?
Да ведь ещё не приобретено,
не выпито, не спето, не обжито!
Но чёрный плащ до дыр протёрся, но
берет свалялся и болит копыто.