Ты короткий, февраль. От тебя- до весны,
Двадцать восемь шагов. И один стал родным,
Твёрдо помнящим, десять ступеней путей,
И единственный дом, для подруг и друзей.
Дверь откроют. И с криком, толпа, как всегда,
В общем смехе ворует слова. И слеза,
С чем пришёл, разольётся - забывчив бокал,
о былом, и не думай-прорвётся в вокал.
И опять про поход. Помнит каждый, и ждёт...
Про палатку, не вставшую, угнанный плот.
Про девчонок, плетущих косички и бред/
Заварили "индийский" в холодном котле./
Про ребят, осмелевших, семь семь... и агдам ,
Под гитару, забытую кем-то в кустах.
А про утро находок, открытий- молчок.
И опять, будто кто-то заводит волчок...
Как Аркашка Речной, одолев пол реки,
Зацепился за плавки буйком, паразит.
Как спасала его от позора вся рать.
Не пришёл в это раз. Нам бы всем помолчать.
Ты короткий, февраль. От тебя- до весны-
Двадцать восемь шагов, и один, но с родным
Классом, в новый поход,без палаток и нот,
По накату волны, бьющей чаще о борт...
По накату волны, без штурвала и рей,
Об паром с "выпускным", всё спешащему в рейд .
©11.02.11©