Где-то пахнет жареной картошкой,
(а что к ней – отсюда не видать)…
Ладно, подожду еще немножко
И пойду – не век же здесь стоять.
И в конце концов, не очень срочно,
Чтобы потемну ломиться в дом:
Пусть стихи порой приходят ночью,
А читать их можно и потом.
Но, сдается, врут иные дяди,
Говоря, что пишут для себя:
Если ты всерьез стихами спятил,
То тебе плевать, что люди спят.
Даже филин не захочет ухать,
Находясь в покинутом лесу...
Лучшая подпорка – чье-то ухо,
Если сердце держишь на весу.