Летит поэт в ночной тиши
Из сердца он отматывает строчки,
Пока душа жива – пиши,
Всё размотал, дошёл до точки.
Другой поэт привяжет узелок,
И нить разматывает снова,
С худой овцы, хоть шерсти клок,
Из звуков мук родит ли Слово?
Так по ступенькам, день за днём
Ведут все нити к со-Творенью.
Сквозь лабиринты мы идём,
Придём ли к нашему спасенью?
Душа всегда стремится улететь
Туда, где изначально чисто,
Туда, где бесконечен Свет
И всё любовию лучисто…