А что для поэта книжка? Она для него, как дочка,
Не только что из пелёнок, но лишь в начале пути.
Она для него родная, до самой последней строчки,
И хочется знать поэту, что ждёт её впереди.
Кто встретит её у входа? Как к ней отнесутся люди?
Не удостоят взглядом, иль попросту плюнут вслед?
А может, желанным гостем она в каждом доме будет?
А может, её полюбят – и вновь родится поэт?
Конечно, не каждой книжке по силам свершенье это,
Иную отбросят в угол, страницами прошуршав,
Она прикипает с сердцу, когда в ней до корки света,
И Мысли, а не мыслишки, и не душонка – Душа.
Поэт только сверху взрослый. Поэт изнутри – мальчишка.
Он может быть и девчонкой, здесь разницы просто нет…
Шампанского на дорожку… шагает по свету книжка!
Счастливой и долгой жизни. И ей, и тебе, поэт!