В хоромах царских ли, в простой избе –
Кто к Богу тянется, а кто к себе
Сквозь зуботычины своей судьбы,
Под звуки зычные своей трубы.
А дни, как яблоки, на всем пути.
Хореем, ямбом ли по ним идти –
Какая разница. Найти б свой ствол,
Чтоб слушать гулы в нем янтарных смол.
А там хоть молнии, хоть град и гром –
Душа перуновым горит костром.
В тот огнь божественный и жизнь не жаль
Швырнуть на жертвенный его алтарь.
Пируйте, братия, до сытных снов.
Запейте плоть мою вином стихов.