Сырая, дождливая Ялта,
Вороны да мокрый скворец.
От их беспредельного гвалта
Я к ночи устал, наконец.
Бреду по Приморскому парку –
Отели, домов кружева.
Я городу рад, как подарку,
Здесь старая Ялта жива.
Конечно, сегодня иная,
Все больше нерусская речь...
Но дышится также, и знаю,
Что надо в душе уберечь
И улочек узких изгибы,
И прелесть сиамских дворов.
Мы здесь целоваться могли бы
И жить – здесь всегда стол и кров.
У нас не сложилось, ну, что же,
Пусть Ялта обнимет других.
И станет кому-то дороже
Отчаянной радости миг.
Сегодня – февральское солнце,
В горах и снега, и туман.
Мне пальма уткнулась в оконце,
Магнолия ждёт в ресторан.
И я вспоминаю с улыбкой –
Ведь очень и очень давно
Мы с тоненькой девочкой гибкой,
Как в сказку, спешили в кино.
Нам солнце светило высОко,
Мы были смешны и легки...
Той Ялты, родной и далёкой,
Не гаснут в душе огоньки.
А ныне лишь дождь да афиши
Кругом о продаже жилья.
Не вижу я их и не слышу.
Приедешь – и Ялта твоя...