Идёт-бредёт по улице,
по улице-сутулице,
сутулице горбатой
малыш с большой лопатой.
Возможно, очень скоро
он сядет в поезд скорый
и расстегнувши ворот,
построит новый город
За синими горами,
за громкими хорами,
под небом светло-синим,
где вы сидите сиднями.
А что вам было делать?
Ведь вы белее мела,
Ведь чище вы блокнота
и все забыли ноты.
И если он вас спросит -
ответите: "Нот - восемь."
Малыш лишь рассмеётся,
в том поезде вернётся.
Такой же конопатый
с подросшею лопатой,
с набухшей партитурой,
похожий на фигуру.
Похожий на загадку.
На ребусы не падкий.
Не признающий прочерк.
Строительство пророча.
Такой вот человечек,
украсивший наш вечер,
разлившийся вдоль улицы,
что больше не сутулится.
< 7 февраля 2011 года >