Там, где радость, беда не живёт:
Втихомолку на пир проберётся –
Ни кусочка не лезет ей в рот
От души, что по-детски смеётся
И голодным себя раздает:
«Эй, ловите, кому что придётся!..»
Блеску титулов не продаётся
И на плешь предсказаний плюёт,
В непридуманность горя не веря,
И играть продолжает в полёт
Над бездонной вселенской купелью...
Оглядится беда, подождёт,
Пробормочет: «Ошиблась я дверью...» –
И, смутясь, потихоньку уйдёт.
7 февраля 2011 г.