Иной поэт
Ровно дурак с мороза –
Не ведает, вообще, чего творит,
Встречаются
Частенько жертвы токсикоза –
Один всё плачет, а второй - язвит.
Овец религиозных -
Выше крыши,
Долдонят, проповедуя в стихах.
Но горше этих
Маленькие мыши,
Что заливают алкоголем страх.
Бывают
Крепкие, житейские ребята –
Поют хвалу природе, дому, хлебу.
Амбициозные,
Гламурные эстеты
Витийствуют гордыне на потребу.
Философы
И бичеватели пороков,
Романтики гитары и дорог,..
А говорят, что нет у нас пророков…
Да вон их сколько!
Что ни стих – итог.
И долго так могу перечислять я.
И спросите:
Какой же в этом прок?
- А прока нет,
Мои родные братья,
Любители и мастера печатных строк.
Мы все здесь, тут,
От мала, до велика
Сплетаем чудовытканный ковёр.
И блажь, и горечь, труд,
И дар великий –
Всё вместе – космоса неспешный разговор.