Здесь всё в сером цвете - дороги, проспекты, дома
(Ведь нет в запустевшем сознании красок иных),
И снегом украсила ветви витые зима,
И мир мало чем отличается от остальных.
Здесь тени танцуют в стальных зазеркальях ручья,
Играет скрипач в переходе минорный мотив,
И люди зовут это жизнью... Обидно, что я
Не вижу в названьи таком никаких перспектив.
Сгущаются тени над ветхим осколком времён;
А мне показалось, уже начинало светать,
Но жизнь городская, увы, не имеет сторон,
Которые я продолжаю наивно искать -
Оттенки и запахи, строки, мотивы, цвета,
Границы вселенных и мнений, эпох и отчизн -
Но не нахожу - видно, я смотрю где-то не там;
А, может быть, просто не помню, как выглядит Жизнь...