Твои ключицы на просвет - морской радар,
И нотки пряности на коже, как цветы.
Готовься, Золушка, в 12 будет бал,
Где Королевой, несомненно, будешь ты.
Там пьют вино, готовят горький мёд,
Там платьев столько, что их некому носить.
И не криви страдальчески ты рот:
Раз все там пьют - и Золушке там пить.
Ручных собачек шерсть скаталась и клубком
Лежит у двери, и сквозняк её живит.
Цветная скатерть вся пропитана вином,
И так тревожно, что безудержно знобит.
Весь этот бал - сплошная кутерьма,
Мелькают лица, тени и цветы.
Тебе не нравится? Но ты пришла сама.
И как они в 12 станешь ты.