А мне сказали, что стихи, геометрично не верны
И просят срочных уточнений,
Три раза "Я" не повторять, куда то в небо не летать
И никаких поползновений.
Засуньте лучше в рот мне кляп
Сломать поэта лишь пустяк
Но он всесилен на изломе,
Излом пускает сок души
Цветут прекрастные сады
И небо утопает в море.
Кто в тех садах однажды был
Кто вдохновенье ощутил
Кто видел музы воплощенье...
Гроза теперь милее сна
И рифмы требует душа
И не желает пробужденья.