Не бликами, не силуэтом
Художник обрисует вид
В соревновании с поэтом,
Что ни пощады, ни обид
Не ведает словесной меры.
Подобными полнится свет:
Они одной и той же веры,
Разнится лишь религий цвет.
Но спросит люд: "Во власти боли
Ценнейшим мы не дорожим,
И цвет души, лишённый воли,
Наш вянет. Это ль, право, жизнь?"
Благословлённый вещим светом,
Творящий скажет: нет ответов.