На пыльном бархате дорог
следы моих босяцких ног.
В полях, где поднимался колос,
остался жаворонка голос.
Где за туманами покос
вёл в белоснежный край берёз,
где в родниковые окошки
ронялись первые серёжки,
где ветер полнился теплом,
и день под солнечным крылом
немел от неизбывной ласки,
мир принимая без опаски,
там до сих пор живы все краски
далёкой и красивой сказки.