Закольцован путь недолгий
С колыбели до креста.
Каждый, что «в стогу иголка»,
Уголёк,- один из ста.
Всё бы в жизни было чётко,
Но..., поставлены на кон –
Крик рождённого ребёнка
И предсмертный, чей-то, стон…
Не желать бы лучшей доли,
Чем поднебная юдоль!
Но..., рождаемся из боли
И уходим через боль…
Нет под небом крепче связи,
Чем с Землёй родимой связь –
Появляемся из грязи
И уходим снова в грязь.
Вот опять идут за гробом
От крыльца и из ворот…
Бесконечная дорога –
Жизненный круговорот.
*** *** ***