Блоку
(из сборника "Пишу стихи свои как дневники")
Безумство блоковских стихов...
В руках безжалостных вампира
Исполосованная в кровь
Трепещет плачущая Лира.
Отметил ли твои уста
Проклятья знак? Ты смертным не был...
Испепеляет красота,
Тобой украденная с неба,
Неистово поющих строф.
Созвучья страшного блаженства!
Трагедия безумных слов,
Которым имя – совершенство...
Отчаяньем ослеплена,
Отвергну подвиги и славу.
Неужто жизнь на то дана,
Чтоб пить безумия отраву?
Я вижу горестный бокал,
Смиренной поднятый рукою,
И демонический оскал
За лучезарною строкою...
Молебный колокол, звеня,
Несёт безумие по свету...
Я утешаюсь: есть поэты
Ещё безумнее меня.
Блоку
(из сборника "Слова – рукоделье моё")
1
Проснулась – и забылись строки,
Которые кружились роем…
Как эти мысли одиноки,
Как их мотив прозрачно-строен!
Его услышишь ты едва ли
В своей пылающей мечети…
Святой, безумец, сын печали,
Твой берег – на другой планете!
Там скрыта истина от взора,
Там облака туманно-сизы,
Там безымянные озера
Хранят улыбку Моны Лизы,
Там смехом тихим и безгрешным
Ветра обучены смеяться…
Мне в этом сумраке безгрешном
Сегодня страшно оставаться.
2
Возносит время нас на пьедестал,
Столетия опутывают тайной…
Был неприметен день, когда листал
Страницы ветер – пилигрим случайный,
Когда закат упал, как раб, у ног
И все застыло в мраморном испуге,
Освобожденье от земных тревог
Когда нашел ты в ветреной подруге.
Марине Цветаевой
(из сборника "Чужое время")
Плен улыбки. Интрига.
Жизнь крестовых мастей.
Ты – старинная книга
В переплёте страстей.
Ты взлетала, блистая
Ярче алых зарниц,
И оставила стаю
Обожжённых страниц,
Строчек хрупкие чары,
Откровенья в тиши
И поэзии парус
В океане души.
Марина
(Цветаевой, из сборника "Пишу стихи свои как дневники")
1
Загадки любила, загадка сама,
Загадкою мир покорила,
Стихами своими сводила с ума,
Манила, пленяла, губила.
В стихах неподдельная есть простота
И ребусность головоломки,
И ужас паденья, и тьмы пустота,
И жизни проклятой обломки.
В стихах недопетою песней звенит
Предельность достигнутой точки.
Ты тянешь, Марина, к себе как магнит,
Но в пальцах ломаются строчки.
2
Одинока в неравной игре…
Еще горше полыни – ветра.
Был тебе небосвод на заре,
Будто пламя живого костра.
Тебя эти рассветы сожгли.
Что осталось теперь? Голоса
Откровений – на полке, в пыли,
И пылающие небеса,
Где одна открывала свой путь,
Шла к заре – на костер! – налегке
И давала себя обмануть
Одинокой певучей строке.
А. Ахматова
(из сборника "Слова – рукоделье моё")
Анна! Пиковая дама!
Люцифер – её вассал!
Анна – имя для гурмана
Эстетических начал.
Декольте раствор широкий,
Азиатский вырез скул...
Лести первые уроки
Преподать Вам кто рискнул?..