ночь с предгорий сползает вниз,
зажигаясь в глазах домов…
город сказкой ночной повис
на канатах печных дымов…
черноту моего окна
изрисует, шутя, мороз…
колыбельную мне луна
пропоёт в серебре волос…
засыпает душа, но слух,
обостряясь, уходит в сны…
сколько их, не пропетых лун,
у моей молодой весны?..
сколько их, не пропитых дней,
не прощенных кому-то бед?..
в скольких душах, больных по мне,
я и сам до конца не спет?..