Куда ни глянь:
окрест метели,
Нахмуренные брови туч,
И изредка лишь
еле-еле
Их пробивает солнца луч.
Идет четвертая неделя.
И по листам в календаре
Поймешь- вот-вот конец метели
И злым морозам на дворе.
Спасенные тобою птицы
От теплых окон улетят...
И февралю уже не злится,
Ветрами воя, снег крутя.