Эх вы, предки, дорогие предки,
Пролетит ещё десяток лет,
И тогда соседи и соседки
Удивятся, что ваш сын – поэт.
Посудачат в меру, без интриги,
Что не зря окончил институт;
И за то, что напечатал книги,
Величать по отчеству начнут.
Скажут: "Хоть уехал он из дома,
Слава Богу, всё же вышел толк!"
До чего знакома та истома,
От которой выть готов, как волк.
Потому решил, как будут деньги,
Храм поставить посреди села.
Нет родней и ближе деревеньки,
Жизнь в которой сызмальства прошла!