А город, спал... От разноцветных огоньков,
На потолке играли в догонялки блики.
Срываясь, иногда, и падая в фужер с вином,
Цветной, добавив аромат, лимона ли, клубники...
Я сравнивал мигание с нашей жизнью,
Суетливой, порой срывающейся вниз.
И пил вино и утешался мыслью,
Еще не падаю - не сорванный я лист...
Раз терпкость-сладость его я различаю,
И мятая тетрадь передо мной, с пятном.
Пишу я в ней, другой - не выбираю,
В доме своём, пусть с разноцветным потолком.
А город, спит... Ему, ведь, всё равно,
Что кто-то с "зайками" на потолке играет.
С желанием любить, писать, творить добро,
Я подымаю тост, и всем нам, выпить предлагаю...