Тоска меня подточит или грусть,
прости мне этой формулы избитость,
но приземленью мягкому не сбыться,
и я уже нигде не приземлюсь.
Не потому что краток бабий век,
и, как в апреле я слукавлю в марте,
а потому что лайнер мой на старте,
крылатый мой, порядком проржавел.
И растворясь среди чудес и чуд,
в кулисах униформ, границ, таможен,
в разрезах чьих-то глаз, в оттенках кожи …
я всё равно к тебе не долечу.
Не потому, что ты любил не ту,
и я другого якобы (все помнят)
а просто я, не выходя из комнат,
давным-давно разбилась на лету.