О нём в «истории» молчали,
Он был занозой, резал слух.
Но всей страною провожали,
Как испустило тело, дух.
И понесли ушат помоев,
Кто лил, не выпачкавшись в них.
Кто не желал стоять с «изгоем»,
Потом ловили каждый «штрих».
Народ всегда его любивший,
Стихи и песни уважал.
Когда «союз его не зривший»,
Его в писатели не брал.
Высоцкий - бард, страны «уснувшей»
Срывая сеть, взмахнул крылом.
Артист - талантищем блеснувший,
Сверкнув аккордом и пером.
Гитара пела и рыдала,
Слова пронизывали слух,
Цензура Славы не давала,
Ей не по нраву песен дух.
Громил прогнившие устои,
Народный песенный «набат».
Верхи не вписывали в роли,
Таганкой признанный формат.
Высоцкий яркий лучик Света,
В стране «стояния и тьмы».
И своей песнею допетой,
Постиг в народе путь «Звезды».
Пел о войне и жизни правду,
Героях: павших и живых.
В простых словах живого барда,
Запоминался каждый штрих.
В нём нерв кипел на грани срыва,
Отдав энергии поток.
В душе светился луч игривый,
Всё приближая страшный рок...
Пел о пороках нашей жизни,
И власть не жаловал венком,
Любил отчаянно отчизну,
Был её светлым родником.
И струн звенели «колокольца»
Сильней тромбона и фанфар.
Он был с душой народовольца,
Великий бардовый «Икар».
Но песни в нас, живут и ныне,
Пусть тридцать лет как нет певца.
Их актуальность не остынет,
Достойны Славы и Венца.
Январь 2010г.