Снега много настолько, что, кажется, очень скоро
он посыплется даже в комнате, с потолка.
Снимешь шарф, удивишься: как снег угодил за ворот?
Снимешь куртку, подумаешь: как он попал в рукав?
То ли Ганс Христиан сочиняет такую сказку,
то ли это Агата стряпает детектив,
но метёт, заметает, и транспортные развязки
ничего развязать не могут. Стоят пути.
С каждым днём прибавляется белого, и всё реже
с ним справляются дворники – яркие пятна роб.
Если пишет Агата, от мира нас всех отрежет:
дверь не сдвинешь – снаружи давит большой сугроб.
Если Андерсен пишет, одеться пора теплее
и на главной площади долго стоять, как штык,
чтобы там прискакавшему северному оленю
сдать с рук на руки Герду, бабушку и цветы,
отослать их пускай не в Лапландию, хоть в Опочку,
и в пустой квартире забыться счастливым сном...
А зима носит бережно наши часы на цепочке –
на цепочке твоих следов под моим окном.
31 января 2011