У грусти есть знакомые черты:
Осенний дождь и шорох листопада,
И на погосте ветхие кресты,
Печаль, тоска да серая ограда.
Погост хранит молчание времен…
Движение у жизни угасает.
А в храме слышу я тревожный звон:
Священник вновь кого-то отпевает.
На той земле не нужен быт и кров…
И жизни ход никто не остановит.
Растут просторы сонных городов,
Но каждый втайне о бессмертье молит…