Я слышу песнь забытого поэта.
Он как-то грустно вяжет языки
И слышит отзвуки холодного навета
На ценности, что он вложил в стихи.
Что дремлет мощь, забытая когда-то,
Не терпят люди по добре своей,
Что мужество не есть ещё награда,
Не меряется мужество по ней.
Что мужество не есть ещё награда,
Не меряется мужество по ней.
Я слышу песнь военного поэта:
"О чести только слышали волки".
И продолжаются красивые куплеты
Про мужество вселённое в стихи.
Про боевых товарищей когда-то
Из адских не вернувшихся боёв,
О доблести великого солдата,
Что русским назовут вовек веков.
О доблести великого солдата,
Что русским назовут вовек веков.
Я слышу песнь влюблённого поэта:
"Любовь! Как жить прикажешь без тебя?!"
Последней песни о тебе не спето,
Как и не сказано того, о чём молчат.
Но очень тихи звуки этой песни,
Сейчас такие прям-таки трубят,
Любовь для них на уровне болезни,
А для поэта с Богом один ряд.
Любовь для тех на уровне болезни,
А для поэта с Богом один ряд.
Поэтов много - всех не перечислишь,
Но каждый знает что здесь и к чему:
Не сводится поэтика по числам
И не приходит к корню одному.
Не сводится поэтика по числам
И не приходит к корню одному.