Я бросаю перо, выливаю чернила
И шагаю к окну.
А душа не от боли – от скуки застыла.
Знаю сам: ни к чему
Мне питаться привычно печалью унылой,
Ожидая весну,
Только стынет луна в небесах сиротливо
Дополнением к сну.
Утром встану. Привычно пойду на работу.
Вроде, всё как и прежде, но вот отчего-то
На душе непокой.
И ехидно двойник мой опять усмехнётся
И мне скажет: «Вот это всё жизнью зовётся?!
Не хотел я б такой...»