А если нет у меня больше ничего, кроме мыслей в больной голове,
Которые роятся, как назойливые мухи?
А если дать свободу дурной молве?
Ты же знаешь, что скорость света проигрывает скорости слухов.
Побегут ручейки слов о том, что двинулся еще один.
Ведь я не первый, кто кидает в колодец камни.
А к середине января уже не красно по кустам рябин.
Только мы давно научились раскрашивать пустоту сами.
Последним мазком на полотне январской ночи –
Словно куст рябиновый на снегу замаячит.
Но это мысли надёжного больного. Впрочем,
Кто сказал, что слова больных ничего не значат?