Метеорологи нагло врут. Они обещали холод,
Но, кажется, что любовь согревает город,
И температура еле сдвигается к знаку "минус",
А мы просто сбегаем от мира в лес. Примус
Не греет -- он только символ телпа,
Которое под печатями наших душ.
Я им отчаянно делюсь,
Надеясь, что всё смогла.
Я открываю двери своей души,
Знаешь тут немного неприбрано,
Что ж, не бойся, чуствуй себя и входи,
Ты кажешься до боли добрым призраком.
Луна идет на спад -- ею уже можно косить пшеницу,
Такую же нематериальную, лунную, зыбкую...
Кажется, мне всё это просто снится,
Я открываю глаза и иду ловить рыбку
В аквариумах чужих душ...