Я, строчкою на строчку, толкая мысль вперед,
Срываю оболочку, идейно жму на ввод.
Катая рифмы – бусы, надев их на строку,
Под строгим взглядом музы о чём- то там пишу…
Она грозит мне пальцем – «Не путайся, смотри!
Пиши в размере вальса, танцуя мысль, веди…
И, чтобы смыслом внятным стих не был обделён,
Пусть будет он приятным и лирикой каймлён.»
Себя в стихе теряя, ища в душе ответ,
Пишу, слова роняя, букв сложенный букет.
Душа огнём клокочет, сжигая мой вопрос,
Ответ в стихе пророчит, что в междустрочье врос.
Уж ночь, раскинув звёзды, поёт мне колыбель,
Сняв слой деньской коросты, наполнив снов купель.
А я стихами плачу, ища в них свой ответ,
Вдруг высыплет на сдачу в строке худой совет…