Чей-то голос невнятно в памяти
Начинает звучать настойчиво:
«Ради бога, прошу: не падайте.
Все мы сделались неустойчивы.
Наши слабые ини с янями
Перепутались , износилися.
Мы – затворники в обезьяннике –
От усилия до насилия».
Я прислушиваюсь. Мне муторно.
Голоса – это скверно, правда ведь?
Но опять свою совесть смутную
Не психозом же мне оправдывать!
И к тому же, невольно верится
В то, что шепчет он мне без устали.
Ведь земля в самом деле вертится,
А на шаре стоять – искусство ведь!
И дорогами-эстакадами,
И орбитами в чёрном космосе
Мы отнюдь не летим, а падаем,
Но не знаем об этом в косности.
Слишком быстро земля вращается,
Слишком правилен шёпот голоса.
Слишком медленно превращается
Обезьяна в подобье господа.