Похмелье. Утро. Новый год.
Все прозаично.
Исчез иллюзий хоровод,
О счастье личном.
И в сказку, надо бы сказать,
Уже не верю.
И с каждым годом наебать,
Себя сложнее.
О том, что будет все ништяк,
Совсем как в детстве.
И глушишь рюмками коньяк,
Не без последствий.
Послать бы, честно говоря,
Все это разом.
Не испытав от января,
Души оргазм.