Пугливо не вникала в смысл – бывало хуже,
И с белым кроликом зимы водила дружбу,
Ночные кружева плела и расплетала,
И перевыполнила план по драгметаллам.
Без строчки день не проходил – бежал, бедняга.
Такая боль – нарочно мил. Считала днями,
Но пролетели десять лет с приветом: «Здрассьте!»
Дель арте, буффонада, блеф – такое счастье.
...Всё та же плещется река, и те же грабли.
Искусство кройки без лекал. Безумству храбрых...
27.01.2011