И. К.
Опять весна,
но здесь - больница.
Она бледна,
она - как птица,
попавшая в тугой силок.
Она, как будто по ошибке,
узнала мир, настолько зыбкий,
что ирреальна жизнь. Быть может,
по недосмотру Ты о, Боже,
направил в мрачный уголок
Своё же хрупкое созданье.
Вселенная - лишь это зданье;
палаты, сёстры и врачи,
и жар, и сонный бред в ночи,
укол в мерцающую вену.
А ей бы - к морю, ей бы - в пену
да спелый сочный виноград,
умытый южным щедрым солнцем!
К лицу ей праздничный наряд,
а не больничное оконце,
скупое, точно ростовщик,
на свет...