Мы мир создали, Богу вопреки,
И в этом мире царствуем, как Боги.
Но вот беда: на каждое «Беги» -
В нем, как назло, отказывают ноги.
На каждое «Прости» - немой укор,
Да ангелы в слезах – заместо пенья.
И вновь беда: на каждый приговор
Здесь не бывает в принципе прощенья.
На каждое «за что?» - всегда ответ,
Чужих грехов расстрельная цепочка…
Любое «да» - фальшивое на свет,
Зато правдив в кардиограмме прочерк.
О, в нашем мире стены – из огня,
И птиц согнали с неба злые ветры…
Стал мир тюрьмой… Да только вот беда:
И пленники и боги в ней бессмертны…