Я знаю, город будет. Вопрос, когда и где.
Мой кот ушёл и блудит. Об огненной воде
с названьем валерьянка он слыхом не слыхал,
но плачет, как тальянка. И боевой оскал
его разбитой рожи не вижу я давно.
Январь – не март, и всё же – что ведьмино вино,
бурлит в крови и тянет на подвиг и на гон,
от соблазненья нянек до пропитых погон.
Да, не единым хлебом, ведь дьявольский январь
осел весенним небом на солнечный янтарь.
И запах дальних странствий ведёт блажных котов
на поиск юбок, ранцев и розовых бантОв.
Ах, локотки, ключицы и прочий антураж,
Ну как не отключиться! В кураж! В вираж! В гараж!
Что, нет автомобиля? Так бригантина, за
кормой считая мили, поднимет паруса.
А я на бережочке без денег, без тепла,
по кругу – на цепочке. В чём мама родила,
в чём замуж отдавали, вручали, как хрусталь.
Я – дырка от медали, я – лишняя деталь,
я – твой безмолвный якорь, твоя скупая тень.
Борщи да кулебяка – мой боевой кистень.
Кричать: а дом, а дети? – совсем нехорошо...
Но ты ж за нас в ответе.
Куда же ты пошёл?