Здравствуй, Дальняя даль, в адажио стухло скерцо,
Сердце не бьётся - на что мне теперь это сердце?
Пальцы немеют - на что мне теперь эти руки?
Я не скучаю. Я умираю от скуки.
Дальняя даль, скажи, зачем ты не пишешь писем?
Я их не жду, не люблю, я от них зависим.
Я не умею читать, по ночам не сплю и днём не смотрю в небо.
Мне не нужны города и страны, где я прежде не был.
Я улыбаюсь другим, хожу, выпрямляя спину.
Жду с нетерпеньем, когда ж они, наконец, сгинут.
Всё о деньгах, телевизоре и простуде...
Люди не греют - на что мне все эти люди,
Запертые в тесноте уютных квартир?
Мир обезмыслел - на что мне теперь этот мир?
Я бы пошёл искать - но тебя не сыщешь, сколько ни странствуй.
Так что, если получишь моё письмо, пожалуйста,
Дальняя даль,
здравствуй.
20 января 2010 года.