…пусть нет цветов, есть за окошком сад,
из нескольких посаженных деревьев,
которые, протягивая ветви
со мной
зимой и летом говорят,
порою туч пригонит ветер клочья,
порою белизны чистейший свет,
увы, таких богатств у многих нет
к которым
приручается поэт,
о, как боюсь я, пагубности речи
и перезревших в сердце старых фраз,
ведь возраст
их гордыней обеспечил,
а возвращенья счастья, не припас,
и радость моя так не очевидна,
и правда слов –
в душе моей сложна,
что и цветы порой как мишура,
как книги лист,
сгоревший не дотла....