Я не поэт, я жрица скромной музы,
Кровоточащей лиры без струны,
Я ночи бес, скользящий вдоль стены
И тихо стонущий, когда мои искусы
Меня зовут... В таинственную даль,
И просят стать их богом, их поэтом...
Но я не бог - я мед богов с рассветом
Украла... И вкусить его мне жаль!
Я не поэт, я свет зари погасшей,
Свеча без пламени, бескрылый вод полет -
Полет дождя... Путь вниз, обрывом нот,
Ведь я не ветер, лист с ветвей сорвавший -
Я сам тот лист, осиновый, живой,
И не стихи пишу, а крик осинный,
Он с кровью вырван из саднящей сердцевины
Меня самой...