Я не знаю, что значит «будь»,
Я не знаю, что значит «быль»,
Всё, что было - кладу за грудь,
Тот же пепел, остывший пыл...
Там внутри глубоко лежит
Клад из важных и разных даров,
Из рулонов уснувших снов...
А на дверце цербер дрожит.
« Это – мусор, - ему не скажи!–
Уж не плоть, и не кость, и не жизнь.»
Он доколе ту дверь сторожил,
Будет дале её сторожить!
Что твоё иль моё, человек?
Где граница меж нами стоит?
Отживу – отлюблю целый век!
Цербер клад мой дорожный схранит.