+++
Родина несчастная моя,
обалдевший споенный народ,
твоего хмельного бытия
замороченный кружится хоровод.
Ты, как прежде, - сир, убог и наг,
русский одураченный мужик.
Над тобой куражится давнишний враг;
худо, что ты к этому привык.
По заросшим брошеным полям,
по разбитым избам и церквям -
бродит ветер, разметая старый хлам,
бродит призрак,
в дверь хрипит: "Пустите к вам!"
Ненадёжна дверь, ох, - надо б подпереть!
Жизнь сложилась глупо. Что тут говорить?!
Поздно жилы рвать. Осталось - пить да петь,
и корить себя, да Родину любить.
Хоть в любви моей - корысти мало ей,
всё же, песни ей свои пою.
И хоть нет давно в краю родном коней,
за Россию-тройку в этот вечер пью.
На Кавказе в эту ночь лежат
сыновья твои: кто мёртвый, кто живой.
А "отцы народа" - те спокойно спят;
ведь не их сыны, а ты, Россия, - вой!
Вой по мёртвым - жутким воем матерей,
горьким воплем жён, подруг, невест;
на поминках - боль свою залей
и неси безропотно свой скорбный крест.
Безысходность одолела и тоска.
Рождество. Но всё жируют "кабаны".
Нет, не дрогнула б моя рука.
Бог простит. Дождёмся мы весны.
Отойдёт от морока народ,
не поверит вновь пустым словам,
спросит власть за каждый горький год
и воздаст сторицей - по делам!
25.12.1996
+++