с Ольгой Ташкиновой.
Чтоб нравилась зима?
- Мне нравится, -
сказала.
За то, что от зимы
весна берет начало.
За то, что претерпев
заснеженность
и холод,
услышала напев
заледенелых, голых
ветвей…
Деревья – жить -
не расточают силу
зимой... А мне любить -
зимой -
тепла хватило.
Влюблённая в весну,
живу преображением.
Безудержным,
к нему,
родному, притяжением
земным.
Такой простой
заботой: суетливо
спешить,
бежать домой
вприпрыжку
с говорливым
ручьем; не замечать
заторы на дорогах
и преодолевать –
отводит взгляд –
тревогу.
И лето полюбить,
надеюсь. Задыхаюсь,
пока переступить
и вырваться решаюсь
к реке, туда, где бор
сосновый,
где потише:
не оставлять следов
присутствия
нелишне.
И там,
где мыслит вслух
Всевышний,
как частицу,
в потоке жизни Дух
восполнит,
кто стремится
на край,
как в рай, где бор
сосновый...
Осень пишет
картину - трудно взор
насытить, если дышит
любовью -
не вздохнуть,
и я деревенею,
чтоб в Осень
не шагнуть
стою, смотрю:
в аллее
алеет неба свод…
Лукав художник
нищий:
- Халтура! – признаёт,
но просит денег –
тыщу!
Картонку продаёт,
а мне его затея
оранжевая... В лоб:
- А ты, чего алеешь?
И снова где,
чтоб тут -
нет рядом - и не надо?!
Чьё лето,
чтоб взгрустнуть,
чужая лето радость?
Чужая, и дары,
не для приумножения,
и снова край, в обрыв
и жить воображением?
Не нравится? Опять
не здесь, с тобой,
а где-то...
Оранжево сожгут,
что высохло за лето,
листву и ветви.
Дым
развеет ветер, снегом
запорошит следы,
всех, переживших
Лето.
Переживу и я,
переживая счастье,
которое на час,
сейчас!
А с кем в ненастье?!