Почему –
я в мир, явилась так?
Чтобы лишь бумага и чернила.
Чтоб –
на пропитание – пятак.
А на книги –
всё, что накопила!
Почему, судьба стихом дыша,
придавила так заботой плечи,
разложила так на части речи,
до сих пор, не соберёт душа?
Почему в кусочках половиня,
на осколки разлетелась, аж!
Жизнь –
любовь размыла как пейзаж,
защемила в детях моё имя?
Почему –
как узник в цитадель,
стих –
всего лишь комнатный квадрат,
а кому-то, горы и отели
премии, дипломы и звезда?
…………….
………Книжный мир. Ну что я, перед ним?
Жизнь прошла. Я – ничего не стою.
Лишь, убогий узелок слезин,
да святой
Поэзии настои!