Пальцы пишут,
кожа дышит,
эта зараза все слышит...
А я не могу жить секретом.
Чувствую, что я раздета...
Шатаюсь от ветра...
Прикроюсь - ничуть, не легко.
Вот мой друг - человек в пальто,
оно не спасает его...
Зачем же скрывать чувства?
На сердце желчи сгучток,
так тускло.
Рот улыбается,
глаза - страдалицы.
Дрожь в каждом пальце...
Подумать так:
у меня все есть,
заслуг не счесть...
Но ни горячо ни холодно,
как-то голодно...