Сизый, застиранный стяг воронка
Кружит над полем недоброй приметою.
На каждой лапке по два перстенька…
Падай же… падальщик… за сигаретою…
И над китом точно так же кружил…
Нерпу жалеть предоставился случай…
Я изучаю размах твоих крыл –
Иск мемуаров на фоне тех «мучо».
Сколько таких же, как ты, племенных, -
Черною меткой действительно СТОЯЩИМ,
Жив Прометей, не забудет о них,
Вычеркнув тех, кто готовил побоище.
Видишь ли, птица, философским, святым
Духом живет наполненье ПРИРОДЫ,
В ней место есть и святым и иным,
Но не меняется ген по погоде…